Corre, maldito, corre

El terror es oscuro, y el hombre lo percibe en todo su esplendor azabache. El miedo acerbo le rodea, impidiéndole ver nada más que esa completa negrura que parece amenazar su vida, convirtiendo en cacofonías los sonidos, llenándolo todo con un halo de sospecha y desespero. Por eso siente esas ansias de correr, correr huyendo de no sabe qué, hacia no sabe dónde. 

Correr, dejando todo atrás, sin distinción ni prioridad, mientras los nervios se disparan, los músculos se tensan y la mente se obnubila. Correr, marchar, escapar, como una consigna desquiciada que se repite en su cabeza. Es de lo único de lo que está convencido, de querer huir, de no querer mirar más esa negrura que él cree que es el entorno pero que está en su interior, llenándolo, invadiéndole como un parásito espeso y correoso.

Y corre, y se aleja, y sigue corriendo aunque en realidad se despeña en la cuesta abajo de su loca carrera. Porque, en la negrura, no se ve cuando acaba el camino, o cuando se desvía el rumbo apartando los pasos del sendero y llevándolos al precipicio. El hombre se desmorona, aunque cree que ha huido y aunque cree que corre, y sus pies aún dan zancadas en el inmenso vacío oscuro.

El paso del tiempo le ha amansado. Yace en un lugar oscuro, que puede ser la misma oscuridad que le ha hecho correr pero que ahora percibe familiar, inevitable, adherida como una pesada coraza que protege pero aísla. No recuerda de qué se tenía que proteger, ni siquiera si era necesario o solo una sensación pero, esa negrura que le atrapa y le mantiene acurrucado contra ella, le dicta pensamientos de irremediable defensión. 

Y, sin embargo, se siente indefenso. Aunque ha corrido, aunque se ha despeñado sin darse cuenta, aunque se sabe lejano y caído, siente la amenaza todavía cercana, rodeándole. Es por eso que se levanta, da dos pasos, ciego como un topo en mitad de ese oscuro túnel que es su vida, sin comprender que no huye de la negrura porque existe en medio de ella.

El dolor de su cuerpo le da un motivo para quejarse, para sentirse más impotente y más víctima, da igual de qué. Se queja del dolor, y eso aumenta la negrura, pero también aumenta el malestar. Vaga sin rumbo, compadeciéndose de sí mismo, incapaz de detenerse o de pensar en otra acción. Desde luego, nada de volver atrás, nada de mirar de dónde ha huido…; le asusta pensar que allí luciera el sol y solo su pánico egoísta le indujese a escapar. Le asusta haberse equivocado, como le asusta seguir adelante. No existe lo que no ve, ni lo que no reconoce, y él no ve nada y, por tanto, nada reconoce. Ni siquiera el miedo, que se ha instalado ya entre sus vísceras, que es lo que respira y lo que digiere a diario. Miedo negro, denso, convirtiéndose en parte de él mismo.

Sus manos palpan otro cuerpo, otra alma perdida en esa oscuridad. Se aferra ávido, desesperado, y la otra persona le agarra también con parecido afán. La soledad, al menos, termina con ese hallazgo mutuo.  Juntos caminan los siguientes pasos y, al cabo de un tiempo, el otro cuerpo busca su abrazo, tiernamente, cálidamente. Él responde, no por amor, quizás por gratitud, quizás por posesión, pero sobre todo por temor. 

Temor a perderle, a volver a estar solo. Prefiere a ese alguien desconocido que el vacio oscuro, el silencio hiriente, los ecos del pasado. Se queda junto a esa persona, compartiendo alimento, calor en el cuerpo y frío en el alma angustiada. Compartiendo temor, nuevo y viejo temor. Triste, inquieto, anquilosado y oscuro, muy oscuro temor.

España es un mercadillo

“¿Qué más podemos vender?  Tenemos hecho el negocio de  Eurovegas, pero nos quedan aún hospitales y educación a trocitos, patrimonio nacional y obras de arte a discreción, exportamos mano de obra barata y con títulos universitarios, disponemos de territorios con playa para el sector servicios turísticos, y parques naturales para otra clases de negocios;  a los que el cliente puede trasladar su propio personal si lo desea, por supuesto…Las Olimpiadas 2020 se nos escaparon, pero ahí está el proyecto para pujar de nuevo, en la cartera de “negocios pendientes”, para otro año…”

El comprador, extranjero y educado en otra clase de civismo, pregunta asombrado:

“Pero, ¿y sus ciudadanos están de acuerdo en todo eso?”

El mercader del traje de Armani y avinagrada cara de buitre avezado responde:

“¡A esos no hay que preguntarles!, ¡quiénes son ellos para decidir; ya nos dieron su voto, ahora que apechuguen!..Además, no se preocupe usted, que los de aquí están muy acostumbrados a tener patrón o señorito que decida por ellos y se amoldan a todo…Y si protestan, un poco de leña y a callar…Aunque funciona mejor darles circo..., o fútbol; se lo tragan y callan hasta en ayunas de tres días.”

El comprador abre la boca y articula un “¡aaah!”, entre la sorpresa y el alivio.

“Así, ¿usted cree que no hay peligro de revueltas o problemas, si compramos?”, pregunta, esperanzado.

“¡No, no, ningún problema; ya está más que comprobado! Tenemos referencias, no se vaya a creer…Pregúntele a Mr. Adelson, o a los compradores de nuestros hospitales públicos, o a algunos de nuestros comerciales más aventajados, que ya han hecho negocios faraónicos, como el señor Matas y su Palma Arena; o el señor Fabra y sus negocios en Castellón durante décadas;  o al experto señor Camps, también en Valencia. O  la ex presidenta de la comunidad de Madrid y gran comercial de nuestra firma “España”, doña Espe… ¡o la presidenta de Castilla-La Mancha, la señora Cospedal, que hace unos recortes en dispendios de salud pública maravillosos y ha colocado debidamente a casi toda su familia en la alta ejecutiva de la empresa!... Tenemos a nuevas promesas practicando, como la  alcaldesa de Madrid, doña Ana, señora de Aznar; le ha salido mal algún proyecto reciente, quizás le falló su nivel de inglés, sus pocas tablas para fingir humildad y simpatía, lo que se llama don de gentes…;  pero aprende de un buen maestro, que es su marido y uno de nuestros líderes en la sombra más poderosos y con mejores relaciones internacionales…”, asegura del tirón el vendedor.

El posible cliente se acaricia la barbilla, pensativo. Tuerce todavía el gesto, indeciso e incrédulo.

“Oiga, pero es que me ha nombrado a gente de su equipo, y el país es más grande…”

El mercader agita una mano, en un ademán displicente.

“¡Nada, nada, pero si todos llevamos los negocios de la misma manera! Rapidez y efectividad, antes de que los obreros se den cuenta y quieran su parte del pastel, que pedir sí que saben…Mire los de la marca PSOE, con sus ERES, sus veteranos ejecutivos y su historial: el señor Guerra, González, Rodríguez Zapatero, Rubalcaba…, y otros menores que no le nombro porque, al final,  son de la oposición, compréndalo”

“Claro, claro”, acepta el comprador, afirmando con la cabeza, más convencido.

“Bueno, míster, entonces ¿se decide usted por algo de la marca España?”, insiste el vendedor, inquisitivo.

“De acuerdo; probaremos con cuarto y mitad de costa de Levante  y una islita Balear, si los amigos alemanes no la quieren… ¡Y un trozo de los Monegros por si hacemos maniobras militares!” dice el comprador entusiasmado.

El vendedor sonríe beatífico y obsequioso.

“¡No se arrepentirá de la compra, caballero, Spain is different, ya lo verá!”, dice satisfecho.